Он пробудет здесь недолго, аккурат до полнолунья. Он в таверне захудалой будет молча пить и ждать. Стороной его обходят пышногрудые колдуньи, попрошайки, воры, маги, и простой народ, и знать. Нынче снова его имя повторяет каждый встречный, и твердят в порту зеваки, кэп, мол, снова прибыл в город. Ходит слух, на нём проклятье, путь его далёк и вечен, говорят, его сам дьявол покарал за спесь и гордость...
Что молва людская? Шорох. Будто ветер бесшабашный пронесётся, да и сгинет, не оставивши следов. Только слышишь, ровно десять бьют часы на старой башне. Слышишь? Волны разыгрались у скалистых берегов. И безумный, дикий танец заведут морские черти, закривляются бесстыже в ярко-синем, топком взоре. Он поднимется и выйдет. В кабаке запахнет смертью, в городе запахнет бурей...
Души переполнит море.
Ведь когда сквозь тучи вечер город выкрасит багровым, забредёт в сердца тревога, позовёт в далёкий путь. Нас найдут - но только позже, по следам, по каплям крови... В наших душах бьётся море, разъедая солью грудь. Мы уйдём навстречу шторму, мы оставим эту гавань, ровно в полночь полнолунья мы поднимем паруса. Говорят, на нас проклятье, говорят, ведёт нас дьявол, только что нам этот дьявол? Морем мечены сердца... Нам ничто молва людская, не страшны нам боль, усталость, мы не ведаем ни жажды, ни болезней, ни печали. Нам обыденное чуждо, лишь одно у нас осталось, только имя капитана...
"Ван Дер Декен" - шепчут скалы.
"Я назову тобой дорогу..." ©
Прошу считать пропавшим без вести -
Не найденным и не вернувшимся.
Ещё не павшим, но споткнувшимся.
Ещё не танец, но - на лезвии...
Прошу считать пропавшим без вести.
©
11.09.2011 в 13:02
Пишет Графит:Вопрос выбора
Другие бережно строят гнезда, уют крадется котом в дома,
А ты не понял, не строил. Поздно. Ну, не дано тебе понимать.
Пока ты бродишь по белу свету, целуешь ветер, гоняешь пыль,
Хранишь в кармане ключи от лета, на песни странные тратишь пыл,
Друзья из детства выходят в зрелость, играют свадьбы, растят детей,
Их раньше старые сказки грели, теперь их греет огонь в плите.
У них хозяйство, любовь, работа, семья, дом-крепость и счастье в нем.
Другие цели, дела, заботы, и жизнь спокойным горит огнем.
Ты брел за солнцем в густую просинь, слова лелеял за годом год,
Вдруг оглянулся - а рядом осень, а кроме осени - никого.
Другие выросли - сосны, кедры, ветвями щупают небеса,
А ты поднялся ростком из недр, а после выгнулся, как бонсай.
И вот, бредешь по пожухшим листьям, невольно смаргиваешь слезу,
Воспоминаниям смотришь в лица, а душу странный терзает зуд,
И, извиваясь от новой боли, кричишь, уставившись в вышину:
"Я счастья в доме не стою, что ли?! Я хуже прочих? Ответь же, ну!
Даруй стабильность, ну, сколько можно, на что я трачу бездарно жизнь?"
И слышишь голос: "Да мне несложно. Но раз так хочется, откажись
От вольных странствий, костров в дороге, привычки спать на сырой земле,
Идти туда, куда тянут ноги, платить стихами за свежий хлеб.
Пора из задницы вынуть шило, довольно песен и звонких фраз.
До трех считаю. И раз решился, снимай котомку, готовься. Раз..."
Ты отступаешь на шаг поспешно, у сумки стискиваешь ремень:
"Прости, должно быть, я глуп и грешен, но не готов на такой обмен.
Я слишком мало забрал у мира и мало выдал ему в ответ.
Должно быть, Господи, я не вырос. Другой дороги пока что нет.
Как буду жить - не твоя забота. Короче, это... я поспешил".
И бог тебе отвечает: "То-то. Ступай отсюда и не греши".
Уходишь прочь и тебе не легче прощаться с теми, с кем пел и пил,
Но раз уж был ты с дорогой венчан, иди по ней, сколько хватит сил.
И вот из зыбкой осенней хмари идешь, насвистывая, в рассвет.
А в спину шепот: все будет, парень.
Иначе.
Позже.
Но нынче... нет.
URL записиДругие бережно строят гнезда, уют крадется котом в дома,
А ты не понял, не строил. Поздно. Ну, не дано тебе понимать.
Пока ты бродишь по белу свету, целуешь ветер, гоняешь пыль,
Хранишь в кармане ключи от лета, на песни странные тратишь пыл,
Друзья из детства выходят в зрелость, играют свадьбы, растят детей,
Их раньше старые сказки грели, теперь их греет огонь в плите.
У них хозяйство, любовь, работа, семья, дом-крепость и счастье в нем.
Другие цели, дела, заботы, и жизнь спокойным горит огнем.
Ты брел за солнцем в густую просинь, слова лелеял за годом год,
Вдруг оглянулся - а рядом осень, а кроме осени - никого.
Другие выросли - сосны, кедры, ветвями щупают небеса,
А ты поднялся ростком из недр, а после выгнулся, как бонсай.
И вот, бредешь по пожухшим листьям, невольно смаргиваешь слезу,
Воспоминаниям смотришь в лица, а душу странный терзает зуд,
И, извиваясь от новой боли, кричишь, уставившись в вышину:
"Я счастья в доме не стою, что ли?! Я хуже прочих? Ответь же, ну!
Даруй стабильность, ну, сколько можно, на что я трачу бездарно жизнь?"
И слышишь голос: "Да мне несложно. Но раз так хочется, откажись
От вольных странствий, костров в дороге, привычки спать на сырой земле,
Идти туда, куда тянут ноги, платить стихами за свежий хлеб.
Пора из задницы вынуть шило, довольно песен и звонких фраз.
До трех считаю. И раз решился, снимай котомку, готовься. Раз..."
Ты отступаешь на шаг поспешно, у сумки стискиваешь ремень:
"Прости, должно быть, я глуп и грешен, но не готов на такой обмен.
Я слишком мало забрал у мира и мало выдал ему в ответ.
Должно быть, Господи, я не вырос. Другой дороги пока что нет.
Как буду жить - не твоя забота. Короче, это... я поспешил".
И бог тебе отвечает: "То-то. Ступай отсюда и не греши".
Уходишь прочь и тебе не легче прощаться с теми, с кем пел и пил,
Но раз уж был ты с дорогой венчан, иди по ней, сколько хватит сил.
И вот из зыбкой осенней хмари идешь, насвистывая, в рассвет.
А в спину шепот: все будет, парень.
Иначе.
Позже.
Но нынче... нет.